NO EXISTEN FILÓSOFOS ESCÉPTICOS -magister
.....................dixit-
LOS ESCÉPTICOS ESTÁN EN LAS TABERNAS Y EN
.....................LOS BARES
Así decía PQRST, joven catedrático,
una tarde de abril de 1999
OYE KANT EN QUÉ TE BASAS PARA DECIR QUE
................EXISTE ALGO QUE NO SE PUEDE CONOCER
¿KÓMO KONOCES, CAN'T, LO INCOGNOSCIBLE?
Ké noúmero ni noúmero
SÓCRATES ERA UN REO
ESOPO ERA UN ESCLAVO
DIÓGENES UN MENDIGO
Ah qué vida ésta
Llorar abrazados al cuello de los caballos
lágrimas sifilíticas
retorcer el pescuezo de los pollos,
EL PESCUEZO DE LOS JÓVENES POLLOS,
cocinados desde niños en la muerte
Ah qué vida ésta
YA SE ACABÓ LA FILOSOFÍA MODERNA
Caminar con las piernas y pulmones,
agotar los oxígenos y espacios
Caminar abrazados a los pollos,
PEdir pERdÓn en NoMbRe dE la EsPeciE
Ah qué vida ésta
YA SE TERMINÓ LA FILOSOFÍA
ya se terminó
la filosofía
¡YA! / Hemos terminado
Nos vamos
El último -ese último último- el último apaga
LA LUZ.
Monserrat Alvarez (Zaragoza, 1969)
(Para más delicatesen buscar en: http://www.letras.s5.com/ma101006.htm)
¡YA! / Hemos terminado
Nos vamos
El último -ese último último- el último apaga
LA LUZ.
Monserrat Alvarez (Zaragoza, 1969)
(Para más delicatesen buscar en: http://www.letras.s5.com/ma101006.htm)
4 comentarios:
en esta isla no se puede apagar la luz porque no hay. y sin embargo uno la paga, y sin embargo tengo como tres cientos pesos atrasados, ruego porque no me la corten y la de la caja se ríe, ella sabe que la luz aquí no llega...
besos de rana, deseando mucha lluvia, tirarse en el río, un teclado con tildes y ñ, eso quiero, eso quiero reyes magos.
el morenaje
1987. Nueva York conecta vía turnpike con la Florida nefasta de Ponce de León. Tres flechas y muerto el pollo. Una línea recta hasta Florida, ¡florida de unos putos melocotones, duraznos, albaricoques, apricots, lo que sea! Aversión al color naranja. Llegada al naranjal floridiano, vuelta al amor naranja. Perdido en Miami, llena de luces, con gusano viejo sexualoide que intenta comerse la naranja. Vuelta a Puerto Rico. Jurar no volver. ¡Cumplido! (Oda a los teclados con ñ, desde Chile determinado con compra de balas y palabras).
1994. Carretera vía Santo Domingo-Puerto Plata. Llegada a la utopía alcohólica. ¡Recibimiento con una cantata magistral! Barítono caribeño recita: ¡Barceló, Barceló! Taxista astuto, que bebe Presidente... de un litro por favor. Tres botellas. Estómago vacío. Guardia palito intenta controlar un tapón, taco, abultamiento, lo que sea, y zás, tres bastonazos al suelo, pa´que se respete, sí señor. Sigue el meollo igual. Llegada a Parada de buses. Buses modernos. Cuestionamiento prejuiciado. AMA no igual. Bus seis horas. La turnpike dominicana sin luces. Entrada a la semilla. Oh, Santiago. Arrivo diez de la noche a Puerto Plata. Una bolsita, ¿por favor? Cuatro días después Aeropuerto. Usted se queda, tiene cara de dominicana. Pasaporte americano. Ya otra vez será.
2004 - Buenos Aires, para vos. Con /Sin luces. Turnpike gusano de cinco cabezas. Sal Telmo, visto años atrás en el fuego, a través de una autopista negra en la madrugada de Cayey. Tres personas lo vieron. Una, el chileno, nunca lo vio. Lógico, bueno a su raza se enojó. Oscuro igual el San. Tofú y cervezas, mixtura Cerrati ¡Totales!
2005 - Panamá la vieja, Panamá la nueva, Panamá la... marea baja, acento inolvidable, el canal pene-trable. Luz diurna. Luz nocturna... pero si aquello es Puerto Rico! turnpike inexistente.
2003-2004-2005 Los Andes. Cruce lunático. Cruce de la luna. Otro universo. Cruce ancestral. Río loco. Carril del tren, datado hace cien años años atrás, coartado por la dictadura, nos sigue, me sigue, lo sigo. Primer tren llamado Eugenio María de Hostos. Nos lo deben, igual respeto totales. Sólo yo sé su nombre y me lo reservó. Le disparó al pecho a Neruda. El Vasco, a mi lado por los pasados 12,13,13 años, escucha a Lavoe mientras cruza la cordillera y experimenta el surrealismo. No hay luces, pero igual me ilumino. Turnpike andino, oscuridad lunática.
De los viajes, es obvio, preservo sólo los con ñ. Tributaje ancestral (y tecnológico).
abrazos,
s.
No conocía a esta poeta.
Gracias por presentarla.
MONSERRAT ÁLVAREZ Zaragoza (España) 1969. Poeta, narradora, filósofa. Ha publicado en poesía: Zona Dark (1991), Underground (2000). En narrativa: Doce esbozos haitianos y un cuento andino (1994), Espero mi turno (1996), y un libro experimental: El poema del vampiro (1999). Actualmente reside en Paraguay. Junto a Cristino Bogado tienen Jakembo editores y el excelente blog de difusión cultural, literaria e intelectual(http://www.kurupi.blogspor.com)
Pásate y conócelos. De lo mejor de Sudámerica. Paraguay está dando muchas sorpresas a nuestra poesía latinoamericana.
Saludos,
S.
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